El lenguaje

" En una clase de literatura que impartió en 1980 en la universidad de California, en Berkeley, universidad donde soy profesora, CORTAZAR les dijo a sus alumnos: "El lenguaje está ahí y es una gran maravilla y es lo que hace de nosotros seres humanos, pero ¡cuidado! antes de utilizarlo hay que tener en cuenta la posibilidad de que nos engañe, es decir, que nosotros estemos convencidos de que estamos pensando por nuestra cuenta y en realidad el lenguaje esté un poco pensando por nosotros, utilizando estereotipos y fórmulas que vienen del fondo del tiempo y pueden estar completamente podridas”,  (...) pero estaba dispuesto no obstante, a proclamar, a movilizar el acto del habla como una forma de combatir el escepticismo y el nihilismo de su época. (...) "

JUDITH BUTLER


 Imagen: Cy Twombly

TAN SÓLO ESTO

TAN SÓLO ESTO

Un valle y sobre él bosques de colores otoñales.
Llega un viajero, le ha traído aquí un mapa
O quizás la memoria. Una vez hace tiempo, al sol,
Cuando cayó la primera nieve, pasando por aquí
Experimentó una dicha, intensa, sin motivo,
Una dicha de los ojos. Todo era un ritmo
De los árboles desplazándose, de un pájaro en el vuelo,
De un tren en el viaducto, una fiesta del movimiento.
Vuelve pasados los años, no desea nada.
Tan solo quiere una cosa, la cosa más preciada:
Ser una mirada pura, sin nombre,
Sin esperas, sin temores ni esperanzas,
En la frontera donde termina el yo y el no yo.

Czesław Miłosz

Imagen: Helmer Osslund

Desorientada

 
“Totó, me parece que ya no estamos en Kansas.” (Dorothy, El Mago de Oz)

LABOR

Paz para la pluma y para el aire.
Paz para el papel y para el fuego.
Paz para la palabra y para la tierra.
Paz para el pan y para el agua.
Paz para el amor y para la causa.
Paz para el pensamiento y para el camino.
Paz para la semilla y para el átomo.
Paz para la obra y para el hombre.

Blas de Otero

Imagen: Hilma af Klint

Volviendo a la montaña Songshan

Volviendo a la montaña Songshan

El río de agua cristalina corre a través de los arbustos.
El caballo y la carreta avanzan perezosamente.
El agua fluye como sí tuviera el deseo,
los pájaros del atardecer vuelven a posarse juntos.
Al desolado pueblo hace frente un antiguo ferry.
El sol al ponerse ahora llena las colinas del otoño,
y muy por debajo de los cantos que caen de la alta Songan.,
Al retornar a casa, cierro la puerta por ahora.

WANG WEI







Imagen: Portugalia (2008) de  Per Kirkeby,

Una nota de felicidad

" He dedicado mi vida a hacer una pequeña verdad hecha de una infinidad de errores."

"Poema corto: sé breve y dinos todo."

"Para los amantes, hasta el nombre de pila es poesía."

"Una teoría del universo: el Todo es mudo, las partes gritan de dolor o a carcajadas."

" Deidades momentáneas, así es como los griegos - creo- concebían a las palabras."

" Un poema es un lugar donde se descubren afinidades. La poesía es una manera de pensar por medio de afinidades."

CHARLES SIMIC

 Imagen: Klee

FALTA DE ATENCIÓN

 

FALTA DE ATENCIÓN

Ayer me porté mal en el cosmos.

Viví todo el día sin preguntar por nada,

sin sorprenderme de nada.

Realicé acciones cotidianas,

como si fuera lo único que tenía que hacer.

Aspirar, espirar, un paso tras otro, obligaciones,

pero sin pensamientos que fueran más allá

de salir de casa y volver a casa.

El mundo podría ser tenido por un mundo loco

y yo lo tuve para mi propio y trivial uso.

Ningún cómo, ningún por qué,

o de dónde ha salido éste,

o para qué quiere tantos impacientes detalles.

Fui como un clavo superficialmente clavado a la pared,

o

(aquí una comparación que no se me ha ocurrido).

Uno tras otro se fueron sucediendo cambios

incluso en el limitado campo de un abrir y cerrar de ojos.

En la mesa más joven, con una mano un día más joven

había pan de ayer cortado de forma distinta.

Las nubes como nunca y la lluvia como nunca,

porque era con otras gotas que llovía.

La Tierra giraba sobre su eje

pero en un espacio abandonado para siempre.

Duró sus buenas 24 horas.

1.440 minutos de ocasiones.

86.400 segundos que mirar.

El cósmico savoir-vivre

aunque calla sobre nuestro asunto,

exige, sin embargo, algo de nosotros:

una cierta atención, un par de frases de Pascal

y una sorprendente participación en este juego
de reglas desconocidas.


Wislawa Szymborska


Imagen: Toyen , Todos los elementos, 1950

colmar una potencia

«La tristeza no vuelve inteligente. En la tristeza estamos perdidos. Por eso los poderes tienen necesidad de que los sujetos sean tristes. La angustia nunca ha sido un juego de cultura, de inteligencia o de vivacidad. Cuando usted tiene un afecto triste, es que un cuerpo actúa sobre el suyo, un alma actúa sobre la suya en condiciones tales y bajo una relación que no conviene con la suya. Desde entonces nada en la tristeza puede inducirlo a formar la noción común, es decir, la idea de algo común entre dos cuerpos y dos almas.»

" Al no ser un Poder, la filosofía no puede librar batallas contra los poderes, pero mantiene, sin embargo, una guerra sin batalla, una guerra de guerrillas contra ellos.
Por eso no puede hablar con los poderes, no tiene nada que decirles, nada que comunicar: únicamente mantiene conversaciones o negociaciones.
Y, como los poderes no se conforman con ser exteriores, sino que se introducen en cada uno de nosotros, gracias a la filosofía todos nos encontramos constantemente en conversaciones o negociaciones y en guerra de guerrillas con nosotros mismos. "

Gilles Deleuze

Imagen: Minor White Mission District, San Francisco, 1949.

Terra Incógnita

 " (:.:) Algo que me preocupa hoy en día es que muchas personas nunca disuelven sus ejércitos, nunca van más allá de aquello que conocen. La publicidad, las noticias alarmistas, la tecnología, el ajetreado ritmo de vida y el diseño del espacio público y privado se confabulan para que así sea. En un artículo reciente sobre el regreso de los animales salvajes a los barrios residenciales de las afueras de las ciudades se hablaba de jardines nevados que están llenos de huellas de animales y en los que no hay presencia alguna de huellas de niños. Para los animales, estos barrios son un paisaje abandonado, así que deambulan por ellos con total tranquilidad. Los niños rara vez deambulan, ni “siquiera en los lugares más seguros. A causa del miedo de sus padres a las cosas espantosas que podrían ocurrir (y que es verdad que ocurren, pero muy de vez en cuando), quedan privados de las cosas maravillosas que ocurren siempre. En mi caso, ese deambular durante la infancia fue lo que me hizo desarrollar la independencia, el sentido de la orientación y la aventura, la imaginación, las ganas de explorar, la capacidad de perderme un poco y después encontrar el camino de vuelta. Me pregunto cuáles serán las consecuencias de tener a esta generación bajo arresto domiciliario."

Rebecca Solnit

la melancolía del género

Judith, tú has analizado la melancolía del género en tu trabajo, ¿encuentras que se halle en el libro de Beatriz?

Judith Butler: Algunos psicoanalistas dicen que Beatriz se imagina todopoderosa, creída, ocupando todos los lugares, en su libro. Pero lo que yo encuentro muy interesante, es que ella nos invita a un campo de experimentación entre dos extremos que son, de un lado, su posición, y del otro, aquel de la diferencia sexual defendido por los analistas. Lo que es peligroso, es pensar que la masculinidad es una cosa bien delimitada y la feminidad otra, y que ambas no pueden ser sino así. También, la melancolía de la que hablo aparece sobre todo en la formación de identidades rígidas. Si yo exclamo golpeándome con el puño: “¡Yo soy homosexual!”, u otra cosa, si mi identidad se convierte en una cosa que afirmo, que debo defender, hay entonces rigidez. ¿Cuál es la necesidad de fijarse de una vez por todas? ¡Como si yo conociera mi futuro, como si pudiera ser un todo continuo! Existen formaciones identitarias que se defienden de sentir alguna perdida, y es ésta la melancolía del sujeto homosexual la que me interesa. Tomemos ciertas formas de hipermasculinidad o de hiperfeminidad en la cultura heterosexual, ellas tienen cierto aire queer (performativas), porque son hiperbólicas. Un hombre, por ejemplo, que tenga miedo de tener el menor rastro de feminidad en él, y que viva al acecho de cualquiera de ellos. En el mundo gay y lesbiano también puede haber una cierta “policía de identidad”. Como si, en tanto que lesbiana, no seré sino lesbiana, no tendré sino sueños lesbianos, no tendré sino fantasías con mujeres. A menudo la identidad puede ser vital para hacer frente a una situación de opresión, pero sería un error utilizarlo para no afrontar la complejidad. No se puede saturar la vida con la identidad.

Beatriz Preciado: Comencé el libro con un luto, la muerte de Guillaume (Dustan), y hoy en día, hago el luto de la identidad, no seré jamás verdaderamente lesbiana, jamás verdaderamente un transexual, y este luto resulta ser realmente liberatorio. Yo pude haber decidido no tomar más testosterona, pero eso hubiera sido melancólico. La cuestión es cómo hacer el luto de la política de identidad.

Ursula Del Aguila

Imagen: Carol Rama

 

EL TIGRE

EL TIGRE

¡Tigre! ¡Tigre!, fuego que ardes
En los bosques de la noche,
¿Qué mano inmortal, qué ojo
Pudo idear tu terrible simetría?

¿En qué distantes abismos, en qué cielos,
Ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Y que mano osó tomar ese fuego?

¿Y que hombro y qué arte,
podrían retorcer la nervadura de tu corazón
Y cuando tu corazón comenzó a latir
¿Qué formidable mano, qué formidables pies?

¿Qué martillo, qué cadena?
¿En qué horno se forjó tu cerebro?
¿En qué yunque? ¿Qué osadas garras
ciñeron su terror mortal?

Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas,
Y bañaron los cielos con sus lágrimas,
¿Sonrió al contemplar su obra?
¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo?

¡Tigre! ¡Tigre! luz llameante
En los bosques de la noche,
¿Qué ojo o mano inmortal
Osó idear tu terrible simetría?


William Blake

Video: Guilherme Marcondes

 

... en los labios

Mil respuestas en los labios
¡ nadie pregunta !

Abbas kiarostami

Imagen: "Observatory Time - The Lovers",  Man Ray

EL AGUA DEBAJO DE LA HIERBA

EL AGUA DEBAJO DE LA HIERBA

 

Los viejos de la comarca dicen que debajo de la tierra magra

Corre en lo profundo una vena enorme de agua.

 

Ocurre que pueden oírla susurrar, cuando la noche es silenciosa.

Dicen que suena lejana como una primavera en el pecho de la tierra.

 

Están en sus camas escuchando el pulso, que vive

en los cuartos debajo de la hierba en la tierra que verdece.

 

Quizás existe una sonrisa, un manantial secreto,

una vena riente de agua viva enterrada en todas las cosas.

 

Y cuando desde los tablones del suelo de la barraca

escuchan la canción de la vena de agua,

la vida les parece un cuento y el día menos duro.

 

Se imaginan que viven y están en un abrazo oscuro,

donde todo se cierra alrededor de un sueño

y nadie tiene ni edad ni nombre.

paul.la.court.

 

 Imagen: Baumgarten

El aburrimiento dominical

El aburrimiento dominical no siempre ha existido. Durante la Revolución Francesa, en las tardes de los domingos existía una especie de fiebre, pues entonces el día del Señor era un triple día festivo: fiesta religiosa, claro está, en que dominaba la oración, pero también fiesta pagana llena de juegos y de danzas; fiesta transgresiva, en último termino , que indicaba la resistencia de las poblaciones a la reforma del calendario. La revolución, en efecto, había abolido la semana, culpable de no dividir con exactitud ni el mes ni el año: ya no sé descansaba el domingo, sino cada 10 días, cada " decadi". Y estaba castigado con multa aquel que seguía el antiguo calendario y el  que se endomingaba semanalmente, Vanos esfuerzos : la represión del domingo significó su relanzamiento ; incluso aquellos que despreciaban esta fiesta durante el antiguo régimen la celebraron de nuevo, aunque solo fuera para indicar su rechazo a la disciplina decadaria.

Pero el calendario de Romme  no sobrevivió al episodio revolucionario: pronto volvió todo a la normalidad, el decadí desapareció en las mazmorras de la historia, y el domingo recupero su trono. Pero no por mucho tiempo : apenas reinvestido de sus antiguos privilegios, el monarca dominical sufrió un nuevo asalto. Esta vez el ataque procedía del capital, que no estaba dispuesto a conceder a los obreros ni un solo día de reposo, ni siquiera el que el propio Dios dedico a desperezarse. A lo largo de todo el siglo, los filantropos y los reformadores sociales se pelearon con la revolución industrial más sacrílega todavía que Revolución de 1789. Es preciso, dijeron, restablecer el domingo a fin de conciliar el orden social con el auge de la economía. Pero ¡cuidado! no el domingo febril y clandestino de la primera República. No ,un  domingo austero, familiar, íntimo y como es debido, un día de reposo doméstico y de templanza, en el que cada hogar se repliegue silenciosamente sobre sí mismo, tiempo de ayuno y no de efervescencia, momento negativo definido únicamente por la ausencia de trabajo, vacación tan apacible que lleva a desear el retorno de los días de la semana y del trabajo. Nosotros somos los herederos de ese embotamiento. Si el domingo nos sentimos especialmente tristes es una reacción de amantes estafados: allí donde el tiempo sagrado debía suspender la tensión y las preocupaciones profanas,encontramos un monstruo: la banalidad sin el trabajo.

Pascal Bruckner y Alain Finkielkraut

Imagen: Aurelio Arteta

presentarle sus respetos a la montaña

 

" Para el viajero, el contorno de una montaña cambia a cada paso y esta tiene un número infinito de perfiles, aunque absolutamente solo una forma."
THOREAU



"Así como un recolector puede detenerse para fijarse en un árbol cuyos frutos serán abundantes dentro de seis meses o echar un vistazo a una mimbrera con cuyas varas podrá hacer cestas, un caminante urbano puede fijarse en una tienda de comestibles que cierra tarde o en el taller de un zapatero remendón o desviarse hacia la oficina postal más cercana. El caminante rural suele ver un plano general –la vista, la belleza y el paisaje va cambiando de una manera suavemente continua: finalmente se alcanza una cima que antes habíamos distinguido en la distancia, un bosque se va abriendo hasta terminar en pradera.. El urbanita anda en busca de particularidades, oportunidades, individuos y ofertas, los cambios son abruptos.”

Rebecca Solnit, Wanderlust: una historia del caminar

Imagen: Nicolás de Lekuona

Con la primera luz

(con la primera luz)

Al alba nadie sabe nada... Vean:
ninguno de nosotros se atrevería a hablar
del sol que ahora despunta solamente
como una sola y libre flor del prado,
sólo un milagro más entre la hierba.

Todo es silencio todavía, nadie
se atrevería a entrar con sus viejas palabras
en este manantial de sombras y de nieblas,
de azulados reflejos y caminos
que siguen siendo aún un poco de la noche.

Fruto desnudo de la oscuridad,
tiembla como nosotros cada día, en su árbol
celeste y triste: el árbol que nos da
sólo su frío del comienzo, puro,
en húmedos abrazos, lentos, inabarcables.

Recogemos así el nuevo día, el aire
que al hacerse visible nos asombra,
el aire sin razones, prodigioso,
siempre con su cosecha diferente:
la dulce claridad entredormida.

Y ahora el sol que está aún entre nosotros,
abajo todavía, se revela por fin
como un obsequio inesperado, sólo
un alimento más del bosque, en el rocío,
la bebida primera indescriptible. ~ 

Vicente Valero

Imagen: Kandinsky

Breviario de la aurora

LLUVIA: La memoria del mar.

FELINO: Lento, lento, hasta llegar a ser el más veloz.

AGRADECIMIENTO: El gozo del generoso.

ALEGRÏA: Ver el mar siempre por primera vez.

AMISTAD: La primera celebración y el último refugio.

DUDA: nodriza al principio, sanguijuela después.

MAGIA: Vestirse con el firmamento.

POESÏA: LA destilación del silencio.

Rafael Argullol

 Imagen: Toyen

No me dejes partir, viejo algarrobo...

No me dejes partir, viejo algarrobo...
Levanta un cerco con tu sombra buena,
Átame a la raíz de tu silencio
Donde se torna pájaro la pena.

Vengo de un mundo lleno de caminos,
Montaña, selva, mar, prado y arena.
Traigo una sed de paz, tan infinita...
Hazme un nido de amor para mi pena.

Yo siempre fui un adiós, un brazo en alto,
Un yaraví quebrándose en las piedras;
Cuando quise quedarme vino el viento
Vino la noche y me llevó con ella.

Mucho tiempo te vi quieto en la tarde,
Nada cerca de ti, solo tu fuerza.
Tu balsámica sombra es como el beso
Del aura vesperal sobre la tierra.

No me dejes partir, viejo algarrobo,
Que ya no sé decir: Hasta la vuelta...
Hay un río profundo que me llama
Desde el antiguo valle de la pena.

Que en ti se anuden todos los caminos
Con abrazo tenaz de enredadera
Y no haya más rumor que el de la tarde,
Cuando pasa descalza por la arena.

Atahualpa Yupanqui

 Imagen : Giuseppe Penone