¿está la primavera vistiendo ya las ramas de los chopos del río y los caminos?

 

  A JOSÉ MARÍA PALACIO

Palacio, buen amigo,
¿está la primavera
vistiendo ya las ramas de los chopos
del río y los caminos? En la estepa
del alto Duero, Primavera tarda,
¡pero es tan bella y dulce cuando llega!...

¿Tienen los viejos olmos
algunas hojas nuevas?

Aún las acacias estarán desnudas
y nevados los montes de las sierras.

¡Oh mole del Moncayo blanca y rosa,
allá, en el cielo de Aragón, tan bella!

¿Hay zarzas florecidas
entré las grises peñas,
y blancas margaritas
entre la fina hierba?

Por esos campanarios
ya habrán ido llegando las cigüeñas.

Habrá trigales verdes,
y mulas pardas en las sementeras,
y labriegos que siembran los tardíos
con las lluvias de abril. Ya las abejas
libarán del tomillo y el romero.

¿Hay ciruelos en flor? ¿Quedan violetas?

Furtivos cazadores, los reclamos
de la perdiz bajo las capas luengas,
no faltarán. Palacio, buen amigo,

¿tienen ya ruiseñores las riberas?

Con los primeros lirios
y las primeras rosas de las huertas,
en una tarde azul, sube al Espino,
al alto Espino donde está su tierra...

Antonio Machado

El sol de invierno

El sol de invierno
se ha ido del Gran Buda
a la montaña.

TATSUKO



Imagen: Buda de Kamakura

Hay hilos de tus ojos

TATUAJE

La luz es como una araña:

se arrastra sobre el agua,

se arrastra por los bordes de la nieve,

se arrastra bajo tus párpados

y esparce allí sus telarañas;  

dos telarañas.

Las telarañas de tus ojos

se han pegado a tu carne y a tus huesos

como a las vigas o a la hierba.

Hay hilos de tus ojos

en la superficie del agua

y en los bordes de la nieve.

Wallace Stevens


Imagen: Man-Ray

NUEVO NACIMIENTO

 

NUEVO NACIMIENTO

Mi existencia entera es un verso oscuro
que reiterado te llevará
dentro de sí al alba de los brotes y el crecer eterno
En este verso te he suspirado ¡ay!
En este verso
te he injertado al árbol, al agua y al fuego

La vida es tal vez

una larga calle por la que cada día pasa una mujer con un cesto

La vida es tal vez

un hilo con el que un hombre se cuelga de una rama

La vida es tal vez

un niño que vuelve del colegio

La vida es tal vez encender un pitillo durante el enervante intervalo

entre dos actos de amor

o puede que sea el desorientado paso de un transeúnte

que se quita el sombrero

y con una sonrisa vana le dice a otro transeúnte "buenos días"

La vida se halla tal vez en aquel instante cerrado

en que mi mirada se desploma en las pupilas de tus ojos

generando un sentimiento

que yo mezclaré con la percepción de la luna o con la idea de la oscuridad

Es un aposento que mide lo mismo que una soledad

Mi corazón que mide lo mismo que un amor

mira los sencillos pretextos de su felicidad

y el bello marchitarse de las flores en la maceta

y el joven árbol que has plantado en el jardín de nuestra casa

y el canto de los canarios

que cantan lo mismo que mide una ventana

¡Ay...!

Esto es lo que me toca

Esto es lo que me toca

Lo que me toca

es un cielo que se hurta al colgar una cortina

Lo que me toca es bajar por una escalera abandonada

y llegar a algo podrido y perdido

es un paseo triste por el jardín de los recuerdos

y perder el alma en la pena de una voz que dice:

"me gustan

tus manos"

Mis manos plantaré en el jardín

verdeceré, lo sé, lo sé

y las golondrinas pondrán huevos

en los huecos de mis azules manos

Me colgaré en las orejas dos pendientes

dos cerezas rojas y gemelas

y me pegaré en las uñas pétalos de dalias

Hay una callejuela

donde los chicos que estaban enamorados de mí, aún con el pelo revuelto

y el cuello fino y las piernas delgadas,

piensan en las inocentes sonrisas de una chiquilla

que el viento una noche se llevó

Hay una callejuela que mi corazón ha robado

entre los barrios de mi infancia

Y el viaje de un cuerpo por la línea del tiempo

y el fecundar de un cuerpo la árida línea del tiempo

un cuerpo de una imagen consciente

que vuelve de la fiesta de un espejo

Y es así

como alguien muere

y alguien queda

y ningún buscador hallará perlas en un breve riachuelo que cae en un hoyo

Conozco

un hada pequeña y triste

que vive en el océano

y lento lento con una flauta de madera

toca la música de su corazón

una pequeña y triste hada

que de noche muere con un beso

y con otro beso nace de madrugada

Forugh Farrojzad

Imagen: fotograma de La casa es negra,  de Forugh Farrokhzad

la noche retrocede

El ángel
 

Al amanecer,
cuando la dureza del día es aún extraña,
vuelvo a encontrarte en la precisa línea
desde la que la noche retrocede.

Reconozco tu oscura transparencia,
tu rostro no visible,
el ala o filo con el que he luchado.

Estás o vuelves o reapareces
en el extremo límite, señor
de lo indistinto.
No separes
la sombra de la luz que ella ha engendrado.


José Ángel Valente

Imagen: Ródchenko

 

El Haiku según Grego Dávila

Aún humea

la taza de té

ya vacía.

"Cuando hablamos de lo sagrado en el haiku, o en cualquier camino espiritual
serio, conviene destacar el protagonismo de la naturaleza en su manifestación de vida y silenciar a nuestro ego ansioso de reconocimiento, que puede buscar en ello un sucedáneo de las carencias emocionales no satisfechas".

"Surge como un requisito de lo sagrado, primordial para escribir haiku, este quitarse de en medio, desaparecer como autor "

 "La realidad se manifiesta y se despliega en un abanico de matices. Cuando decimos “todas las cosas” queremos ampliar el significado de la palabra belleza: tanto el ocaso, la luna o la nieve como el retrete, la alcantarilla o la verruga". 

 "Desde este sentido, el haiku se convierte en un canto de gratitud ante el regalo de la naturaleza que se desnuda para mostrarnos su esplendor. Como gesto de cortesía, nos corresponde desnudar nuestro ego, orear nuestra vanidad y despertar de nuestro sueño habitual."

"La realidad nos abraza por todos lados, lo sagrado llama a nuestra puerta con los cabellos cubiertos de rocío. Sólo necesitamos aquietarnos y contemplar" .

Imagen y textos: Grego Dávila

Trece maneras de mirar un mirlo

Trece maneras de mirar un mirlo


1

Entre veinte cerros nevados
lo único que se movía
era el ojo de un mirlo.


2

Yo era de tres pareceres,
como un árbol
en el que hay tres mirlos.


3

En el viento de otoño giraba el mirlo.
Tenía un papel muy breve en la pantomima.


4

Un hombre y una mujer
son uno.
Un hombre y una mujer y un mirlo
son uno.


5

Yo no sé si prefiero
la belleza de las inflexiones
o la belleza de las insinuaciones,
si el nido silbando
o después.


6

El hielo cubría el ventanal
de cristales bárbaros.
La sombra del mirlo
lo cruzaba de un lado a otro.
La fantasía
trazaba en la sombra
una causa indescifrable.


7

Oh, delgados hombres de Haddam,
¿por qué imagináis pájaros dorados?
¿No veis cómo el mirlo
anda entre los pies
de las mujeres que os rodean?


8

Conozco nobles acentos
e inevitables ritmos lúcidos;
pero también conozco
que el mirlo anda complicado
en lo que conozco.


9

Cuando el mirlo se perdió de vista
señaló el límite
de un círculo entre otros muchos.


10

Al ver mirlos
volar en la luz verde,
hasta los charlatanes de la eufonía
gritarían agudamente.


11

Viajaba por Connecticut
en un coche de cristal.
Una vez le entró el miedo,
por haber confundido
la sombra de su equipaje
con mirlos.


12

El río se mueve.
Estará volando el mirlo.


13

Toda la tarde fue de noche.
Nevaba,
iba a seguir nevando.
El mirlo se detuvo
en la rama del cedro

Wallace Stevens

Imagen: Fred Hatt

Notas para una expedición al Himalaya

Así, pues, esto es el Himalaya.
Montañas corriendo hacia la luna.
El instante del despegue detenido
en un cielo rasgado.
Un desierto de nubes lleno de agujeros.
Un golpe en la nada.
El eco: un mudo blanco.
Silencio.

Yeti, abajo es miércoles,
hay abecedario y pan,
dos y dos son cuatro,
y la nieve se funde.
Hay una manzana roja
partida en cuatro.

Yeti, entre nosotros
no sólo existe el crimen.
Yeti, no todas las palabras
condenan a muerte.

Heredamos la esperanza,
regalo del olvido.
Verás cómo entre ruinas
parimos niños.

Yeti, tenemos a Shakespeare.
Yeti, tocamos el violín.
Yeti, al anochecer
prendemos la luz.

Aquí, ni luna ni tierra,
y se congelan las lágrimas.
¡Oh, Yeti, casi hombre de la luna,
piénsalo y vuelve!

Así dije, a gritos, al Yeti
entre las cuatro paredes de avalanchas,
y para entrar en calor pateaba
en la nieve,
en la eterna.

Wislawa Szymborska

 Imagen: Domenico Veneziano

El aire es una raíz

El aire es una raíz

las piedras están llenas de entrañas.   bravo.   bravo.
         las piedras están llenas de aire.
las piedras son ramas de agua.

En la piedra que ocupa el lugar de la boca brota
         una hoja espinosa.   bravo.
una voz de piedra está mano a mano y pie a pie
         con una mirada de piedra.

las piedras son atormentadas como la carne.
las piedras son nubes porque su segunda naturaleza
         les baila en su tercera nariz.   bravo.   bravo.

cuando las piedras se rascan les crecen uñas en las raíces.
         bravo.   bravo.
las piedras tienen orejas para comer la hora exacta.

JEAN ARP

Imagen: Jean Arp

atención

Un niño mirando las flores que caen
Con la boca abierta
Es un Buda

Kubuda

Imagen: La casa de las dagas voladoras - Rodaje

Plática en los montes

Plática en los montes

Si me preguntases por qué hábito
entre los verdes montes,
reiría en silencio;
mi alma está en calma.
El capullo del duraznero
sigue al agua en movimiento;
hay otro cielo y otra tierra
más allá del mundo de los hombres.

Li Po

Imagen: Giorgio Gallesio

 

Mientras haya nubes sobre Turín será bella la vida.

CANCIÖN

Las nubes están unidas a la tierra y al viento.
Mientras haya nubes sobre Turín
será bella la vida. Levantan la cabeza
y su gran juego crece allá bajo el sol.

Masas blancas, durísimas y el viento que circula
definitivamente azul, las deshace
y las hace grandes velas impregnadas de luz.

Sobre los techos, millares de nubes blancas
lo cubren todo, la multitud, las piedras, el estruendo.
Muchas veces levantándome he visto las nubes
transparentes en el agua lívida de un pozo.

También los árboles unen el cielo a la tierra.
Las ciudades exterminadas son bosques
donde el cielo aparece alto, alto, entre las calles.
Como los árboles viven junto al torrente del Po,
así viven los grupos de casas junto al sol.

También los árboles sufren y mueren bajo las nubes,
el hombre se desangra y muere, pero canta su alegría
entre la tierra y el cielo, la gran maravilla
de las ciudades y de los bosques. Mañana tendré tiempo
de encerrarme y de apretar los dientes. Ahora toda la vida
son las nubes y las plantas y las calles, perdidas en el cielo.

Cesare Pavese

Imagen :  Mitch Dobrowner

El HAIKU según Michel ONFRAY

 

" HAIKU:  no hay un yo expuesto ni individuo exhibido;  no hay expansión lírica ni dualismo esquizofrénico, ningún yo separado del mundo ni conciencia distinta  de la  naturaleza;  no hay creador opuesto a su creación, ni religión verbal como tampoco hay tentación conceptual, ni formalismo literario; nada de oscurecimiento del mundo sino, por el contrario, un cuerpo que huele, mira, saborea, goza del mundo, lo real, captura el detalle y la globalidad de la naturaleza, del cosmos; la palabra al servicio de la vida empírica, una fenomenología minimalista para una poética maximalista, una proposición estilística infima  capaz de producir el sentimiento de lo sublime, una iluminación de lo que es.

(...)  Una experiencia poética del mundo ,...el haiku  funciona como un instrumento de la vida poética ;---no existe la posibilidad de una vida separada del individuo que escribe una cosa y el que vive otra.

La práctica de esta forma breve exige una larga y atenta presencia en el mundo. El cuerpo debe estar siempre alerta frente a lo que viene para captar lo más delicado de cada nueva percepción."

ONFRAY

Imagen : Klee

Se oscurece el mar.

Se oscurece el mar.
La llamada de los patos salvajes
parece emitir un destello blanquecino.

Bashō
 
Imagen: Cy Twombly

TAN SÓLO ESTO

TAN SÓLO ESTO

Un valle y sobre él bosques de colores otoñales.
Llega un viajero, le ha traído aquí un mapa
O quizás la memoria. Una vez hace tiempo, al sol,
Cuando cayó la primera nieve, pasando por aquí
Experimentó una dicha, intensa, sin motivo,
Una dicha de los ojos. Todo era un ritmo
De los árboles desplazándose, de un pájaro en el vuelo,
De un tren en el viaducto, una fiesta del movimiento.
Vuelve pasados los años, no desea nada.
Tan solo quiere una cosa, la cosa más preciada:
Ser una mirada pura, sin nombre,
Sin esperas, sin temores ni esperanzas,
En la frontera donde termina el yo y el no yo.

Czesław Miłosz

Imagen: Helmer Osslund

LABOR

Paz para la pluma y para el aire.
Paz para el papel y para el fuego.
Paz para la palabra y para la tierra.
Paz para el pan y para el agua.
Paz para el amor y para la causa.
Paz para el pensamiento y para el camino.
Paz para la semilla y para el átomo.
Paz para la obra y para el hombre.

Blas de Otero

Imagen: Hilma af Klint

Volviendo a la montaña Songshan

Volviendo a la montaña Songshan

El río de agua cristalina corre a través de los arbustos.
El caballo y la carreta avanzan perezosamente.
El agua fluye como sí tuviera el deseo,
los pájaros del atardecer vuelven a posarse juntos.
Al desolado pueblo hace frente un antiguo ferry.
El sol al ponerse ahora llena las colinas del otoño,
y muy por debajo de los cantos que caen de la alta Songan.,
Al retornar a casa, cierro la puerta por ahora.

WANG WEI







Imagen: Portugalia (2008) de  Per Kirkeby,

Una nota de felicidad

" He dedicado mi vida a hacer una pequeña verdad hecha de una infinidad de errores."

"Poema corto: sé breve y dinos todo."

"Para los amantes, hasta el nombre de pila es poesía."

"Una teoría del universo: el Todo es mudo, las partes gritan de dolor o a carcajadas."

" Deidades momentáneas, así es como los griegos - creo- concebían a las palabras."

" Un poema es un lugar donde se descubren afinidades. La poesía es una manera de pensar por medio de afinidades."

CHARLES SIMIC

 Imagen: Klee

FALTA DE ATENCIÓN

 

FALTA DE ATENCIÓN

Ayer me porté mal en el cosmos.

Viví todo el día sin preguntar por nada,

sin sorprenderme de nada.

Realicé acciones cotidianas,

como si fuera lo único que tenía que hacer.

Aspirar, espirar, un paso tras otro, obligaciones,

pero sin pensamientos que fueran más allá

de salir de casa y volver a casa.

El mundo podría ser tenido por un mundo loco

y yo lo tuve para mi propio y trivial uso.

Ningún cómo, ningún por qué,

o de dónde ha salido éste,

o para qué quiere tantos impacientes detalles.

Fui como un clavo superficialmente clavado a la pared,

o

(aquí una comparación que no se me ha ocurrido).

Uno tras otro se fueron sucediendo cambios

incluso en el limitado campo de un abrir y cerrar de ojos.

En la mesa más joven, con una mano un día más joven

había pan de ayer cortado de forma distinta.

Las nubes como nunca y la lluvia como nunca,

porque era con otras gotas que llovía.

La Tierra giraba sobre su eje

pero en un espacio abandonado para siempre.

Duró sus buenas 24 horas.

1.440 minutos de ocasiones.

86.400 segundos que mirar.

El cósmico savoir-vivre

aunque calla sobre nuestro asunto,

exige, sin embargo, algo de nosotros:

una cierta atención, un par de frases de Pascal

y una sorprendente participación en este juego
de reglas desconocidas.


Wislawa Szymborska


Imagen: Toyen , Todos los elementos, 1950

EL TIGRE

EL TIGRE

¡Tigre! ¡Tigre!, fuego que ardes
En los bosques de la noche,
¿Qué mano inmortal, qué ojo
Pudo idear tu terrible simetría?

¿En qué distantes abismos, en qué cielos,
Ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Y que mano osó tomar ese fuego?

¿Y que hombro y qué arte,
podrían retorcer la nervadura de tu corazón
Y cuando tu corazón comenzó a latir
¿Qué formidable mano, qué formidables pies?

¿Qué martillo, qué cadena?
¿En qué horno se forjó tu cerebro?
¿En qué yunque? ¿Qué osadas garras
ciñeron su terror mortal?

Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas,
Y bañaron los cielos con sus lágrimas,
¿Sonrió al contemplar su obra?
¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo?

¡Tigre! ¡Tigre! luz llameante
En los bosques de la noche,
¿Qué ojo o mano inmortal
Osó idear tu terrible simetría?


William Blake

Video: Guilherme Marcondes